atmende herbstabende, im nebeldunst, vergangen längst alle lust, alle trauer. kein leben, kein danach. zur erde sinkende blätter alter, verzogener leidenschaften zeichnen eine spur des todes. es gibt kein entrinnen vor dem gespiegelten ich. was mich rettet, ist der blick in deine augen.
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Aus dem Leben eines Dichters